Die Burenhäut‘, die Burenhäut‘
sie leben in einer sturen Zeit:
A Knabernossi möcht‘ ich sein …

Die Quaddelnix brögt franzen Scheins
in ihrem dödlem Guck.
Sie merkelt nicht den höckel Beins
und blickt ins Null zuruck.

Wenn dermaleinst der Sabel frönt,
wird Ruh‘ im Kneibel werden!
Ich freue mich aufs Kabelsöhnt,
und freble weibel knerden.

So scheint der Schreib und Stil gerecht,
von einer, die dem Sinn gebrecht‘
weil Blöd und Blix mehr roh als wahr
im Schein der Nons geselbt.

Und ehemals:
Verdaustig wars, und glasse Wieben
rotterten gorkicht im Gemank.
Gar elump war der Pluckerwanck,
und die blassen Schweisel frieben!

Unterschied: Die Gedichte ergeben Sinn. Was Butler (wie sinnig, der Name) schreibt, nicht.